Try a Little Tenderness - Cássia Eller
Julgou-se inteligente demais e me fez uma análise psicológica que terminava em “Medo de compromisso”. Patético, mas bem melhor que a maioria que terminaria em um típico “Fria e sem coração”. Reconheço seu esforço ao agir como Romeu em pleno século XXI, ao ter dito coisas pensadas e ao tentar montar momentos perfeitamente calculados como uma atitude treinada com várias mulheres por ai sem erro no final das contas. Perdão se te decepcionei, se te deixei na mão ou se falei que ia ligar e nem lembrei mais seu nome. Errou comigo, errou ao tentar contar o conto de fadas errado. Não é que eu queira desencantar todo o tradicionalismo dos grandes contos, mas digamos que minhas fantasias sejam exclusivas demais pra serem escritas por ai. Não quero alguém que abra a porta do carro, jantar a luz de velas, aniversário de namoro ou deitar na grama pra assistir os cosmos ao som de Mozart. Não quero. Li uma vez que sou o tipo de mulher que se acha mais inteligente que a maioria dos homens, mas no final só sobra meu ego. É, talvez eu seja mesmo assim. Gosto de jogo de reciprocidade sem compensação ingrata, quem me tire do chão e me tire do sério. Dois copos de whisky, dueto ao som de tempo perdido, um terraço qualquer, imprevisibilidade completa e possessividade zero. Ciúmes só por charme. Não saber previamente a resposta pras minhas perguntas mas poder fazer milhões delas.
Ainda vou ficar com babacas por serem bonitos e ser acordada as 2 da manhã com uma mensagem de boa noite dizendo o quão estou sendo especial e desaparecer dois dias depois no sempre. Ainda serei hipócrita ao ouvir histórias de caras que parecem autores de livros de autoajuda ou de caras que acham que são experientes demais por serem alguns anos mais velhos. Ainda vou ouvir muitos “nunca pensei que ia gostar de alguém mais nova” e muitos “sabia que não podia me relacionar com alguém mais nova” depois que eu digo que me cansei. Perdão se você foi só mais um test-drive antes do cara certo. Eu me canso, me cansei de todos até agora, me cansei de você. Sei que não respondo mais suas mensagens, que atendo suas ligações com uma música alta demais pra ser ouvido, que fingiu que mudou por mim ao mudar por você mesmo, mas, seja como for, você é perfeito – só não é pra mim, só não é tão meu.
Julgou-se inteligente demais e me fez uma análise psicológica que terminava em “Medo de compromisso”. Patético, mas bem melhor que a maioria que terminaria em um típico “Fria e sem coração”. Reconheço seu esforço ao agir como Romeu em pleno século XXI, ao ter dito coisas pensadas e ao tentar montar momentos perfeitamente calculados como uma atitude treinada com várias mulheres por ai sem erro no final das contas. Perdão se te decepcionei, se te deixei na mão ou se falei que ia ligar e nem lembrei mais seu nome. Errou comigo, errou ao tentar contar o conto de fadas errado. Não é que eu queira desencantar todo o tradicionalismo dos grandes contos, mas digamos que minhas fantasias sejam exclusivas demais pra serem escritas por ai. Não quero alguém que abra a porta do carro, jantar a luz de velas, aniversário de namoro ou deitar na grama pra assistir os cosmos ao som de Mozart. Não quero. Li uma vez que sou o tipo de mulher que se acha mais inteligente que a maioria dos homens, mas no final só sobra meu ego. É, talvez eu seja mesmo assim. Gosto de jogo de reciprocidade sem compensação ingrata, quem me tire do chão e me tire do sério. Dois copos de whisky, dueto ao som de tempo perdido, um terraço qualquer, imprevisibilidade completa e possessividade zero. Ciúmes só por charme. Não saber previamente a resposta pras minhas perguntas mas poder fazer milhões delas.
Ainda vou ficar com babacas por serem bonitos e ser acordada as 2 da manhã com uma mensagem de boa noite dizendo o quão estou sendo especial e desaparecer dois dias depois no sempre. Ainda serei hipócrita ao ouvir histórias de caras que parecem autores de livros de autoajuda ou de caras que acham que são experientes demais por serem alguns anos mais velhos. Ainda vou ouvir muitos “nunca pensei que ia gostar de alguém mais nova” e muitos “sabia que não podia me relacionar com alguém mais nova” depois que eu digo que me cansei. Perdão se você foi só mais um test-drive antes do cara certo. Eu me canso, me cansei de todos até agora, me cansei de você. Sei que não respondo mais suas mensagens, que atendo suas ligações com uma música alta demais pra ser ouvido, que fingiu que mudou por mim ao mudar por você mesmo, mas, seja como for, você é perfeito – só não é pra mim, só não é tão meu.
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